LA GRAVEDAD DE LA DEMOCRACIA
Los hombres que viven en los países democráticos,
no se entregan, por lo regular, a esa especie de diversiones sencillas,
groseras y turbulentas, a que el pueblo se abandona en las aristocracias,
porque las encuentran pueriles o insípidas. Tampoco muestran interés por las
intelectuales y refinadas de las clases aristocráticas, porque necesitan alguna
cosa productiva y substancial en sus placeres y quieren mezclar con goces su
alegría.
En las sociedades aristocráticas, el pueblo se
entrega con placer a los transportes de alegría tumultuosa y agradable, que lo
arrancan repentinamente de la contemplación de sus miserias; pero los
habitantes de las democracias no quieren esas agitaciones violentas que los
ponen fuera de sí mismos, y rara vez se entregan a ellas; prefieren a esos
transportes frívolos, entretenimientos graves y silenciosos, que se parecen a
los negocios mismos y que no se los dejan olvidar enteramente.
Hay norteamericanos que, en lugar de ir en los
momentos de descanso a bailar alegremente en las reuniones públicas, como lo
hace la mayor parte de la gente de su profesión en Europa, se encierra solo a
beber en lo más retirado de su morada. Goza a la vez de dos placeres: piensa en
sus negocios y se embriaga decentemente en medio de su familia.
Yo creía que los ingleses constituían la nación más
seria de la Tierra, pero cuando he visto a los norteamericanos, he cambiado de
opinión.
No diré que el temperamento no influya mucho en el
carácter de los habitantes de los Estados Unidos, pero, con todo, creo que las
instituciones políticas contribuyen todavía más.
Pienso que la gravedad de los norteamericanos nace
en partir de su orgullo. En los países democráticos, el pobre mismo tiene una
alta idea de su valer personal; se contempla con placer y cree que los demás le
observan. Con semejante disposición, tiene que vigilar siempre con cuidado sus
palabras y sus hechos y se contiene en todo momento por temor a descubrir lo
que le falta, figurándose que, para parecer digno, es preciso mantenerse grave.
Pero yo descubro otra causa más íntima y poderosa,
que produce como por instinto en los norteamericanos esa gravedad que tanto
admiro.
Bajo el despotismo, los pueblos se abandonan de
tiempo en tiempo a los excesos de una loca alegría; pero, en general, son
tristes y melancólicos, porque tienen miedo.
En las monarquías absolutas, que atemperan los usos
y las costumbres, dejan ver, por lo regular, un carácter festivo e igual,
porque gozando de alguna libertad y de una seguridad suficiente, están exentos
de los cuidados más importantes de la vida; pero todos los pueblos libres son graves,
porque su espíritu se halla habitualmente ocupado en algún proyecto difícil o
peligroso.
Esto sucede particularmente en los pueblos libres
que están constituidos en democracia. Se encuentra entonces en todas las clases
un número infinito de gente que se preocupa sin cesar de los negocios delicados
del gobierno, y los que no piensan en dirigir el bien público, se entregan
completamente al cuidado de aumentar su fortuna privada. En un pueblo
semejante, la gravedad no es peculiar a ciertos hombres, sino que se hace un
hábito nacional.
Se habla mucho de pequeñas democracias de la
Antigüedad en las que los ciudadanos iban a las plazas públicas con coronas de
rosas y pasaban casi todo su tiempo en danzas y espectáculos. No creo en
semejantes Repúblicas más que en la de Platón, o si las cosas sucedían en ellas
como se cuenta, no temo afirmar que esas pretendidas democracias se componían
de elementos muy distintos que en las nuestras y que sólo se parecían a éstas
en el nombre.
Por lo demás, no debe creerse que la gente que vive
en las democracias se considere digna de lástima en medio de sus labores: se
observa precisamente lo contrario. No hay hombres que estimen más su condición,
en tales términos que encontrarían la vida desagradable si se les liberase de los
cuidados que los atormentan, pues se muestran más aficionados a sus fatigas que
los pueblos aristocráticos a sus placeres.
Yo me pregunto por qué los mismos pueblos
democráticos, que son tan graves, se conducen algunas veces de un modo tan
inconsiderado.
Los norteamericanos, que por lo regular tienen un
exterior frío y un aire sosegado, se dejan, sin embargo, arrastrar con
frecuencia fuera de sí por una pasión súbita o por una opinión irreflexiva, y
suelen hacer con la mayor seriedad tonterías muy singulares. Este contraste no
debe sorprender.
Hay una especie de ignorancia que nace de la
exagerada publicidad. En los Estados despóticos, los hombres no saben cómo
obrar, porque nada se les dice; en las naciones democráticas, obran muchas
veces por casualidad; porque se les ha querido decir todo, de manera que los
unos ignoran y los otros olvidan. Los rasgos principales de cada cuadro
desaparecen para ellos entre la multitud de detalles.
Se admira uno de tantas palabras imprudentes como
algunas veces profiere un hombre público en los Estados libres y sobre todo en
los Estados democráticos, sin comprometerse; mientras que en las monarquías
absolutas, una palabra que se escape por casualidad basta para descubrirlo para
siempre y perderlo sin remedio.
Esto se explica por lo que precede. Cuando un
hombre habla ante una muchedumbre, muchas palabras no son oídas o se borran
bien pronto de la memoria de los que las escuchan; pero en el silencio de un
auditorio mudo e inmóvil, los más débiles sonidos penetran en el oído.
En las democracias, los hombres no están nunca
fijos: mil azares los hacen cambiar de lugar a cada instante, y casi siempre
reina un no sé qué de imprevisto, o por mejor decir, de extemporáneo en la
vida. Por esta razón, se ven frecuentemente obligados a hacer lo que no saben o
han aprendido mal, a hablar de lo que no entienden, y a dedicarse a trabajos
para los cuales no estaban preparados por un largo aprendizaje.
En las aristocracias, cada hombre no tiene más que
un solo objeto que alcanzar, y éste lo persigue sin cesar; pero en los pueblos
democráticos, la existencia del hombre es muy complicada y es raro que el mismo
espíritu no abrace a la vez muchos objetos, extraños con frecuencia los unos a
los otros, y como no puede conocerlos todos bien, se satisface con nociones
imperfectas.
Cuando el habitante de las democracias no se halla
acosado por sus necesidades, lo está al menos por sus deseos; pues entre todos
los bienes que lo rodean no ve ninguno que esté completamente fuera de su
alcance. Hace todas las cosas con precipitación, se contenta siempre con poco y
no se detiene nunca más que un instante para considerar cada uno de sus actos.
Su curiosidad es a la vez insaciable y satisfecha
con facilidad, pues prefiere saber mucho con prontitud, a saber bien con
madurez, y como tampoco tiene el tiempo suficiente, pierde pronto el gusto de
profundizar.
Así, los pueblos democráticos son graves, porque su
estado social y político los conduce sin cesar a ocuparse de cosas serias y
obran inconsideradamente, porque no dedican sino muy poco tiempo y atención a
cada una de estas cosas.
El hábito del descuido debe considerarse como el
mayor vicio del espíritu democrático.
